"Чем меньше женщину мы любим,
Тем больше нравимся мы ей...".
О, Пушкин, сколько ж ты невинных судеб
Сгубил той фразою своей.
И вот уже за сто по счету юноша,
Влюбившись в даму сердца своего,
Не откроет уж совсем ей душу,
А скроет чувства от нее.
И даже взглядом он не покажет,
Что все внутри пылает от любви.
Ведь если так, она откажет,
"Чем меньше любим... "-сказал же ты.
Ну а она, любя его всем сердцем,
Все ждет любви и ласки от него...
А он,покорный твоему совету,
Не выдаст чувства своего.
И вот она, устав от ожиданий,
От слез и вечной мерзлоты,
Изранившись в плену своих желаний,
Уйдет совсем из этой темноты.
И ей совсем другой откроет дверца,
Что Пушкина, быть может, не читал.
Ну или так: поддавшись зову сердца,
Чужих советов слушать он не стал.
И даст он ей любовь, как ей мечталось,
Она с ним рядом расцветает вновь.
А что с тем юношей же сталось!?
Остался он один, так и не поняв ее любовь.
Так и не поняв: чем больше будет ласки,
Тем больше и любовь, ты сам любви же той кузнец.
Ведь женщина в душе все верит в сказки.
В те сказки, где счастливейший конец.
И днем, и ночью, и на рассвете
О ней он вспоминает вновь и вновь..
Эх, Пушкин, ты своим советом
Сгубил возможную любовь.
Аюбова Л.Р.